O petisco do dia, as bebidas e o jogo,
nos ecrãs do bar

Quem passa às onze da noite não está a escolher um bar: está a ver se está cheio. Ninguém entra num sítio vazio, e ninguém passa à frente de uma porta com gente a rir sem abrandar. O problema é que às sete e meia ainda não há ninguém, e é precisamente aí que se decide como acaba a noite. Um ecrã na porta com o que aí vem — o jogo às nove, o concerto às onze, a mesa de amigos que reservou — dá à rua a razão que a sala ainda não consegue dar. Não é montra: é dizer «isto vai encher» antes de encher.

Aqui ninguém lê o menu: espreita-o por cima do ombro de outro, de pé e às escuras. Num restaurante o cliente está sentado, com luz e com a carta na mão. Ao balcão de um bar há música alta, três pessoas à frente e sete segundos para decidir antes de chegar a vez. Isso muda o que pode lá estar: nada de listas, nada de descrições, uma coisa grande de cada vez e a rodar devagar o suficiente para ser apanhada a meio. Um menu de restaurante posto num bar não se lê mal — não se lê de todo.

A hora a que a cozinha fecha decide a última mesa da noite. Quem entra à uma menos um quarto quer saber uma coisa só: se ainda dá para comer alguma coisa. Ninguém pergunta — olha em volta, não vê ninguém a comer, e vai-se embora. Essa é a mesa mais rentável do turno, a que já decidiu ficar e só precisa de uma confirmação. Uma linha no ecrã a dizer «cozinha até à uma e meia» apanha-a à porta, e apanha-a sem que ninguém tenha de a ir buscar.

Com toda a franqueza: não nos conectamos ao teu PDV nem à tua caixa. O ecrã mostra o menu, o happy hour, os jogos e os eventos que tu carregas, e tu atualizas pelo telemóvel; as vendas continuam no teu sistema. O Digisini é a camada de ecrã que atrai na fachada e gira o consumo na mesa.

A consequência prática é que os dois ecrãs devem ser pensados em separado, e quase sempre são dois mesmo. O do jogo é grande, aponta para a sala e está ocupado durante noventa minutos com uma coisa que não podes mudar. O outro trabalha o resto do tempo — a montra, a carta, a hora morta da tarde — e é o único que continua a servir para alguma coisa às três da tarde de uma quarta-feira sem jogo. Tentar que um faça os dois trabalhos significa, na prática, ter uma televisão desligada duas horas por semana e sem função nas outras cento e sessenta.

Há um momento em que os dois se encontram e vale a pena aproveitá-lo: o intervalo. Quinze minutos com a sala cheia, toda a gente de pé e a olhar em volta, e um ecrã ao lado que pode dizer o que há para comer, que a cozinha fecha à meia-noite ou qual é o próximo jogo transmitido. É provavelmente o único quarto de hora da semana em que a atenção está garantida sem esforço nenhum — e passa quase sempre com uma publicidade que não é tua.

E convém escrever o calendário dos jogos onde se vê da rua, não só dentro. Quem escolhe onde ver um jogo decide-o horas antes e a caminho de outro sítio; o cartaz manuscrito na porta funciona, mas fica desatualizado à segunda semana e ninguém o refaz. É exatamente o tipo de informação que muda todas as semanas, que interessa a quem passa e que não interessa a mais ninguém.

Com toda a honestidade: nós não transmitimos canais nem temos nada a ver com direitos de desporto — o nosso ecrã mostra o que carregas e não substitui a assinatura de nada. Dizemo-lo porque é a confusão mais cara deste setor e porque a distinção, uma vez feita, aproveita-se: são duas superfícies com dois trabalhos e um único intervalo em comum.